sábado, 27 de junio de 2009

"y durabas más que el tiempo"
[pero nunca
más que el dolor] Felicidad agria
en un devenir de daga punzante,
mi calendario vacío
de primero de enero.

Amor fatti

¿No será el sentido
encontrar aquello
por lo que morir
por vivir
en este sin sentido?

sábado, 6 de junio de 2009

Vos y yo
recostados sobre el pasto
y creando el universo.

martes, 2 de junio de 2009

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.
J.C

lunes, 1 de junio de 2009

Ellos

Para ellos escribo
los que ni siquiera podrán leerme.
Arrojo mis palabras contra un
muro de silencio casi ensayado
[sobornado]
aguardando respuestas reducidas a cenizas.

Muertos por una daga que no perdona
[muertos por el filo de la ignorancia]
quiero gritar por ellos. Gritar,
escupiendo el corazón y derramando
mi sangre sobre las palabras.

Ruego piedad.

Y son solamente ellos
quienes la pueden otorgar.
Ellos, a quienes se les arrebató
la vida de las manos.

Les ruego piedad,
les pido perdón.