bab-ilú

Una revolución de pasiones sin etiqueta. ¿Qué pasa cuando existe el sentimiento pero la via de expresión nunca se llega a descubrir? Se siente esa bola de fuego en la garganta, como un barrilete jovial, de izquierda a derecha, de arriba hacia abajo; lo mismo da, la sutileza de los vaivenes es ínfima, el cimbronazo es manso. Aunque la bola quema y quema, arde boraz. Corroe la garganta. Corroe las acciones y corroe la cabeza. Y tara ta tara ta tara tatara tara ta. Basta Louis, basta. Yo no soy vos. Tengo tus notas, pero este cuerpo blanco sólo sabe acumular lejajos de oficina. Y ahora no te lamentes, siempre lo supiste: en mi vida, compases se suicidan contra páginas impreganadas de olor rancio a burocrácia. Basta ya. No quiero escharte ronronear tus obras ausentes de partitura. No me uses. Acaso, ¿por qué tengo que vivir yo tu vida muerta? Y hasta a veces...lo único que me importa en es destrozar mi mente y ya. No puedo escuchar más preguntas ni respuestas, no lo toleraría. Basta, ¡estoy enloqueciendo! Evidentemente, la pasión acompañada de las formas da libertad, y es la pasión no moldeada aquello capaz de esbozar el más ruin calabozo. Mi sangre grita, pero no entiendo su idioma.

A fin de cuentas, Babel no fue sólo una ciudad.

Profecía

Vos;

quién sacaría lo mejor de mí.

Y te guardaste el secreto.

Sine sine qua non

Sálvame,
rescátame de las dagas punzantes.

Arráncame las ideas.
Devuélveme los colores.

Vida, vida mia.
¿dónde estás? que ya no te siento.


pero, ¿quién te mató vidita mia?

Et rien

Llora. Grita,
mata. Mata,
mata, mata

No me mires. ¿asco?
tal vez. No me toques.

Nada.

arrancame la piel
desfigurame,
suicidame de este cuerpo
aliename
corrempeme
degollame

ya,

pero por favor
no me dejes seguir viviendo

siendo yo.