Alter

Me siento en una roca a pensar sobre cómo sentir.

[me siento en una roca y me acurruco a mi cadaver]

Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.

Lo que me gusta de tu sexo es la boca.

Lo que me gusta de tu boca es la lengua.

Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

J.C

[Atop]

Y ya tanto
te quiero que

tanto

no me alcanza.

bab-ilú

Una revolución de pasiones sin etiqueta. ¿Qué pasa cuando existe el sentimiento pero la via de expresión nunca se llega a descubrir? Se siente esa bola de fuego en la garganta, como un barrilete jovial, de izquierda a derecha, de arriba hacia abajo; lo mismo da, la sutileza de los vaivenes es ínfima, el cimbronazo es manso. Aunque la bola quema y quema, arde boraz. Corroe la garganta. Corroe las acciones y corroe la cabeza. Y tara ta tara ta tara tatara tara ta. Basta Louis, basta. Yo no soy vos. Tengo tus notas, pero este cuerpo blanco sólo sabe acumular lejajos de oficina. Y ahora no te lamentes, siempre lo supiste: en mi vida, compases se suicidan contra páginas impreganadas de olor rancio a burocrácia. Basta ya. No quiero escharte ronronear tus obras ausentes de partitura. No me uses. Acaso, ¿por qué tengo que vivir yo tu vida muerta? Y hasta a veces...lo único que me importa en es destrozar mi mente y ya. No puedo escuchar más preguntas ni respuestas, no lo toleraría. Basta, ¡estoy enloqueciendo! Evidentemente, la pasión acompañada de las formas da libertad, y es la pasión no moldeada aquello capaz de esbozar el más ruin calabozo. Mi sangre grita, pero no entiendo su idioma.

A fin de cuentas, Babel no fue sólo una ciudad.

Profecía

Vos;

quién sacaría lo mejor de mí.

Y te guardaste el secreto.

Sine sine qua non

Sálvame,
rescátame de las dagas punzantes.

Arráncame las ideas.
Devuélveme los colores.

Vida, vida mia.
¿dónde estás? que ya no te siento.


pero, ¿quién te mató vidita mia?

Et rien

Llora. Grita,
mata. Mata,
mata, mata

No me mires. ¿asco?
tal vez. No me toques.

Nada.

arrancame la piel
desfigurame,
suicidame de este cuerpo
aliename
corrempeme
degollame

ya,

pero por favor
no me dejes seguir viviendo

siendo yo.

"y durabas más que el tiempo"

[pero nunca

más que el dolor] Felicidad agria

en un devenir de daga punzante,

mi calendario vacío

de primero de enero.

Amor fatti

¿No será el sentido

encontrar aquello

por lo que morir

por vivir

en este sin sentido?

Vos y yo
recostados sobre el pasto
y creando el universo.

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

J.C

Ellos

Para ellos escribo
los que ni siquiera podrán leerme.
Arrojo mis palabras contra un
muro de silencio casi ensayado
[sobornado]
aguardando respuestas reducidas a cenizas.

Muertos por una daga que no perdona
[muertos por el filo de la ignorancia]
quiero gritar por ellos. Gritar,
escupiendo el corazón y derramando
mi sangre sobre las palabras.

Ruego piedad.

Y son solamente ellos
quienes la pueden otorgar.
Ellos, a quienes se les arrebató
la vida de las manos.

Les ruego piedad,
les pido perdón.

Concatenación de.

¿Será que cantamos por miedo a callar?
Cuando callar significa la muerte, por inercia
brota un canto.

un
no
El



y ésa es la muerte
El miedo a morir.

Doña...

Me acercas tu manito
ya resquebrajada por el invierno.
Tu palma vacía se mueve como un pez, late
como un corazón agitado.

Pero, ¡qué vil paradoja!
tu mano late
el estómago cruje,
tu alma se seca.


Y mis ojos sangran lágrimas de impotencia.

Detrás de un cigarro se esconde su boca
y detrás de su boca, a veces me escondo yo.

Piedra libre.

Casi (todo y nada).

Anillos de humo se dejaban seducir por sus comisuras. Una melodía del viejo Parker, entre un vibrar y latir de I'm in the mood for love, revolvía la atmósfera y embriagaba las agujas que cortaban el tiempo. Entre suspensión y somnolencia, se asomaban ellos. Los nada, los menos que nada; callejón y soberbia. Heaven, I'm in heaven and my heart beats so that I can hardly speak, repetían sin repetir, como mirándose sin mirar; y unidos por el efecto, bautizaban el no lugar y el no tiempo, bautizaban el sentir.

Happy new year

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano en esta noche

de fìn de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Asì la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

J.C.

Anillos de ceniza

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik

Old/New seeds

Basta,
-mi memoria se desangraba-

Las vigilias ya no soportaban los viajes
hacia los años de ensueño.


Basta
-mi memoria se desangra-

Las vigilias ya no soportan los viajes
hacia los años de ensueño.

¿Por qué sólo añoro, sendero sobre
espirales de humo, un pasado que ciegamente
ha sido [sepultado]
obligado a saber añorar sólo el pasado?

Y el presente no es más que un antiguo derroche
y el futuro, que vagará por pasados eternamente anacrónicos.

Inversa melancolía

"Siglos atrás inundaron un segundo..."
Silvio R.

LLega y sin tocar la puerta,
él entra, Mi pasado, entra.

Y se desangra
y gime,
llora por los tiempos a venir
que solo saben disfrazarlo de
horas suicidadas con los días
malvividos

que el presente llora
por los tiempos a vivir.